Yo no puedo darte más
Yo no puedo darte más.
No soy más de lo que soy.
Cómo quisiera ser
arena, sol en estío.
Que te tendieses
descansada a descansar.
Que me dejaras
tu cuerpo al marcharte, huella
tierna, tibia, inolvidable.
Y que contigo se fuese
sobre ti mi beso lento:
color
desde la nuca al talón,
moreno.
Ser
la materia que te gusta,
que tocas todos los días,
y que ves ya sin mirar
a tu alrededor, las cosas
-collar, frasco, seda antigua-
que cuando echas de menos
preguntas: "Huy, ¿dónde está?"
Y cómo quisiera ser
una alegría entre todas,
una sola, la alegría
con que te alegraras tú.
Un amor, tan sólo un amor:
el amor del que te enamorases tú.
Pero
no soy más de lo que soy.
Pedro Salinas (1891-1951)
Yo no puedo darte más.
No soy más de lo que soy.
Cómo quisiera ser
arena, sol en estío.
Que te tendieses
descansada a descansar.
Que me dejaras
tu cuerpo al marcharte, huella
tierna, tibia, inolvidable.
Y que contigo se fuese
sobre ti mi beso lento:
color
desde la nuca al talón,
moreno.
Ser
la materia que te gusta,
que tocas todos los días,
y que ves ya sin mirar
a tu alrededor, las cosas
-collar, frasco, seda antigua-
que cuando echas de menos
preguntas: "Huy, ¿dónde está?"
Y cómo quisiera ser
una alegría entre todas,
una sola, la alegría
con que te alegraras tú.
Un amor, tan sólo un amor:
el amor del que te enamorases tú.
Pero
no soy más de lo que soy.
Pedro Salinas (1891-1951)
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